第15章 风波暗掩洛阳城

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荣茂斋后院，几竿枯竹在初冬寒风里簌簌发抖，将稀薄的阳光筛成破碎光斑。角落一间堆放杂物的逼仄厢房被草草清出半隅。杜子鸣肩缠厚麻，靠在铺了草席的简陋桌案后。

他脸色苍白，额头渗出冷汗，肩伤毒创深埋在绷带下，随着执笔运腕传来烧灼般的钝痛。每画数笔，他便需停下，咬牙喘息片刻。

但那双眼睛，却从未如此明亮专注。眸底深处似有两簇永不熄灭的焰火，驱散了伤痛阴霾。

宇文宁意识深处烙印下的对“人间烟火”那执念的残照，如同熔岩在他血脉里流动，最终凝聚于颤抖笔尖。

平日里的世故踌躇被一种近乎虔诚的狂热冲垮，只剩下纯粹的表达欲。

笔锋划过纸面。厚实如玉的宣纸已被浓淡不一、粗细不匀的墨线占据了大半。

画的不是洛阳城巍峨宫阙，也不是显仁宫拔地而起的雕梁画栋、琼楼玉宇。在他笔下，只有东市！

一堵青砖墙面，墙角被千年足印磨得发亮；墙根冻裂的缝隙里，倔强钻出几茎枯瘦却努力向上的不知名狗尾草。

川流不息的人群挤得水泄不通。

汗津津的力把肩扛巨木擦过绸缎商人崭新的狐裘，惹来低声谩骂；蒙着面纱的丰腴胡姬腰肢摇曳，在胡饼摊蒸腾的热气里留下甜腻麝香；满头枯发的老妪挎着破竹篮，篮中干瘪的寒梨在人群缝隙中摇晃。

笔锋陡转，勾勒出货郎担着巨大箩筐摇摇晃晃而来。红头绳、木风车、拨浪鼓混杂着干辣椒、土草药。货郎扯着干涩的喉咙吆喝，额上汗水混着尘土滑入眼中，惹得他龇牙咧嘴地用油腻袖口擦拭。

更远处，露天汤饼铺的破布帘被寒风掀起一角。粗壮的老板娘挥着勺羹，铜锅里骨汤滚沸，白气蒸腾。

几张掉漆破桌前坐满了短褐力巴，捧着海碗吸溜出声，额角沁汗。那滚烫鲜活的气息几乎要破纸而出。

狼毫小笔舔饱浓墨，侧锋刷染。青石板街角泥水里，一支歪倒的破瓦盆。

盆沿破损豁口，内里生着一株弱不禁风的寒梅，迎着惨白日头，吐出两三朵单薄却灼目的猩红小花。根须蜷曲于泥土，生命力却喷薄如火山。

汗水混着肩伤透出的淡黄药渍滴落桌角，晕开一小圈深色。杜子鸣浑然不觉。

每一次落笔，都像是在剜取宇文宁留在尘世的最后一点魂火，填入这片白纸，偿还一个未能完成的夙愿。

“啧，看看这萝卜刻得。白胖水润，就差闻着味了。老贾头这‘一刀仙’的手艺，还真他娘在杜里正笔下活了。”一个懒洋洋、带着点烟火气的嗓门在门框边响起。

柳青玄一身半旧棉袄，袖口沾染油污，斜倚门框，叼着半截草茎。脸上灰败气色缓和了些，却依旧惫懒。

他那双细长眼睛，锐利目光饶有兴致地扫过杜子鸣笔下正在勾勒的萝卜摊主——一个须发皆白、佝偻着腰、专注地用小铁刀剜着萝卜蒂的老头。

他顺手把一枚油汪汪的蒸饼塞到杜子鸣尚能活动的右手边，下巴朝门外一抬，“西市拐角老张头的馄饨摊今儿火旺得直燎眉毛。

老家伙熬骨头汤的瓢都要擦出火星了。还有他那哑巴孙女，捏小面人的手巧得……”

他在桌沿蹭了蹭手指油污，又从怀里摸出几张皱巴巴的黄裱纸，“喏，新鲜出炉的玩意儿，比羊肉蒸饼还下饭。瞧瞧人家吴大人这手笔。”