身份（一）（290）

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民警皱起眉头，有些不耐烦地挥挥手：“规定就是规定！下一个！”声音斩钉截铁，不容置喙。

王新仁脸上的笑容僵住了，慢慢褪去，变成一片灰白。他攥着那几张无用的纸，低着头，拉着木然的阮雪，一步步挪出派出所大门。阳光刺眼，他靠着冰冷的墙根蹲下去，摸出一根最便宜的烟点上，狠狠吸了一口，烟雾模糊了他沟壑纵横的脸。阮雪站在他旁边，像一株失了水分的植物，看着街对面小学崭新的校门，华英的笑脸仿佛就在眼前闪动，又瞬间被烟雾撕裂。王新仁脚边，烟蒂很快积了一小撮，像散落一地的、无法拾起的希望残骸。

几天后，王新仁托人找到个“有路子”的中间人，在对方暗示下，他几乎掏空了家里那个藏着毛票的饼干盒。然而，钱拿去了，如同石沉大海，再无回音。王新仁在逼仄的出租屋里暴跳如雷，骂声震得薄薄的墙壁嗡嗡作响，绝望的吼叫在狭小的空间里冲撞。华民和华英躲在里屋，大气不敢出。华英紧紧抓住哥哥的胳膊，小小的身体微微发抖。华民搂着妹妹，听着外间父亲困兽般的咆哮和母亲压抑的啜泣，他感到一种前所未有的寒冷，那寒意从脚底升起，冻僵了他十四岁的骨头缝。

阮雪在一个高档小区做临时保洁。一天中午，她在楼道里吃自带的冷饭，一个穿着讲究、面容和善的中年女人在她身边停下，递给她一瓶水。女人目光温和地落在她身上：“大姐，看你总是一个人，挺不容易的吧？”

阮雪迟疑了一下，接过水，小声说：“谢谢。”女人的关切像一道细小的暖流，猝不及防地淌过她结了冰的心口。女人没有多问，只是温和地笑了笑。临走时，却飞快地往阮雪手心塞了一张叠好的小纸条，压低声音：“别声张。上面有个电话，说是张姐，或许能帮你问问‘身份’的事。”女人步履匆匆地消失在电梯口。阮雪站在原地，手心里那张小小的纸条，却像块烧红的炭，烫得她心尖发颤，又带着一种灼人的、微弱的希望。

晚上，孩子们睡了。阮雪轻轻关上里屋的门，走到那个放在墙角、漆色剥落的五斗柜前。她拉开最下面那个抽屉，在几件旧衣服下面摸索着。她的手在黑暗中触到一个硬硬的小本子边缘，指尖微微一顿，才把它拿了出来——那是一本深红色的越南护照，还有一张折痕很深、泛黄的河内大学毕业证书照片。照片上的阮雪，穿着毕业袍，眼神明亮，笑容自信飞扬。她把那张写着电话号码的纸条小心翼翼地夹进护照里，手指在那张年轻飞扬的照片上停留了很久很久，冰凉的塑封膜下，隔着无法跨越的时光之河，抚摸着那个也曾拥有清晰身份的、光亮的自己。

王新仁坐在床边，默默看着妻子的动作。昏黄的灯光下，他脸上的皱纹显得更深了。阮雪放好护照，转过身，眼神里交织着孤注一掷的决绝和深不见底的忧虑：“新仁，那个电话……我想打。”

王新仁沉默了许久，闷闷地说：“还能有比现在更坏的吗？试试吧。”他抬起头，目光疲惫而锐利，“但记着，别在电话里提钱！一个字都别提！”声音压得极低，像绷紧的弦。

里屋的门缝下，透出外面昏黄的光。王华民屏住呼吸，赤脚悄无声息地站在门后，耳朵紧紧贴着冰凉的门板。父母刻意压低的交谈声，如同惊雷，一字字滚过他的耳膜：“电话”、“张姐”、“身份”、“别提钱”……每一个词都像冰冷的针，扎进他少年敏感的心里。黑暗中，他攥紧了拳头，指甲深深陷进掌心。门板那端，是父母在悬崖边缘的孤注一掷；门板这端，是少年世界里无声坍塌的堤岸。这通尚未拨出的电话，像一枚投入死水中的石子，激起的涟漪之下，是更深的未知与汹涌的暗流。