第46章

请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。

关于死亡，那些没说完的话

前几天路过小区花坛，看见一只猫蜷在冬青丛里。毛色是常见的黄白相间，平时总在单元楼下追着落叶跑，那天却一动不动。我蹲下来戳了戳它的爪子，硬邦邦的，像块晒久了的石头。旁边便利店的阿姨说，大概是夜里没挺过去。我盯着它紧闭的眼睛，突然想起奶奶去世那年，也是这样一个普通的下午，阳光好得不像话，可家里的空气却沉得像灌了铅。

死亡这事儿，平时谁都不爱提。就像衣柜深处那件旧毛衣，知道它在那儿，可总懒得翻出来。小时候我以为人死了就是变成星星，奶奶还活着时总指着夜空说：“你看那颗最亮的，是你太爷爷在跟咱们打招呼呢。”后来她躺在医院病床上，呼吸像破旧的风箱，我才发现星星的故事是骗小孩的。仪器滴滴答答响着，数字跳来跳去，最后变成一条直线，护士过来拔管子，动作轻得像怕吵醒谁。可我知道，那个会把糖果藏在围裙兜里的奶奶，再也不会冲我笑了。

有人说死亡是告别，可怎么告别的呢？是葬礼上那堆摇摇晃晃的白纸花，还是骨灰盒里轻飘飘的粉末？我参加过一个朋友父亲的葬礼，他全程没掉一滴泪，直到回家看见父亲常坐的沙发上还搭着件旧外套，突然蹲在地上哭成了小孩。原来死亡不是一瞬间的事，是往后无数个瞬间，你突然意识到那个人真的不在了。就像冰箱里过期的牛奶，你明明知道该扔掉，可每次打开门还是会愣一下——哦，他再也不会喝了。

前阵子看新闻，说有个老太太把亡夫的照片设成手机壁纸，每天睡前都要跟照片说会儿话。“老头子，今天楼下张婶又夸我菜种得好了”“天气预报说明天降温，你在那边记得加衣服”。别人听着觉得心酸，我却觉得有点暖。死亡把人分开，但记忆不会。就像我现在闻到炖肉的香味，还是会想起爷爷系着围裙在厨房忙活的样子，他总说“慢火炖三小时，肉才能入味”，可后来他走得太急，连顿像样的告别饭都没吃上。

有时候我会瞎想，人死后到底有没有灵魂？如果有的话，他们是不是就躲在我们看不见的地方，看着我们吃饭、睡觉、对着手机傻笑？有次我加班到深夜，回家路上突然下起小雨，我没带伞，正缩着脖子跑，突然想起包里有把备用伞——是上次妈妈来我家落下的。那瞬间我觉得，说不定她就在旁边呢，偷偷把伞塞进我包里，然后笑着看我嘟囔“怎么忘了拿伞”。