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深夜，周益独自坐在火山口，月光将他的影子投在潮汐表上，像具拉长的尸身。相机里的最后一张胶卷已经用完，他摸着空荡的胶片仓，想起苏月说过：“照片是时光的防腐剂。”
“苏月，” 他对着星空低语，“现在我连防腐剂都没了。”燕红叶的脚步声打断思绪，她递来一碗热椰奶，奶面上漂着碎红薯皮：“阿椰说，这是‘希望汤’。”他接过碗，热气熏得眼眶发酸：“如果我死了，把我的骨灰和相机埋在一起，说不定八百年后有人能洗出照片。”她笑了，笑声里带着刺：“要死一起死，你欠我的金镯子还没打呢。”
这一晚，琼州的雪越下越大，张老在火铳上刻下最后一个 “战” 字，刀刃断在 “戈” 部，像根折断的骨头。阿椰在二牛坟前埋下红薯种，用黎族语念诵《种子经》，每念一句，就往坟头添块珊瑚石。南宫云在潮汐表上画完最后一个箭头，笔尖戳穿纸张，在火山石上留下黑点，像颗凝固的血珠。
周益站在火山口顶端，望着大都方向的黑云。他知道，当明天的太阳升起时，元军的楼船将像黑色的蝗虫般遮满海面，而他们，只有三十杆连珠火铳、二十吨火药、和一整个部落的红薯种。
“张老，” 他握紧腰间的火铳，“把震天雷都搬到珊瑚礁区，这次咱们不炸船，炸天。”老人点头，白发上落满雪粒，像撒了把碎钻：“头儿，等会儿把我的火铳刻上‘天工’，我要和元狗的火器师比比，谁的手艺更硬。”
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